Je viens de terminer les quatrième et cinquième tomes de l’Arabe du Futur, la formidable bande dessinée autobiographique de Riad Sattouf. Toujours aussi passionnante ; dans ces presque 500 pages que je viens d’avaler, l’auteur est venu faire un tour dans mon univers. Ainsi, on voit le jeune Riad feuilleter passionnément un numéro de Tilt, magazine de jeux vidéo des années 80 dont j’étais aussi un lecteur assidu. Quelques pages plus loin, le père de Riad dans un accès de générosité intempestif lui achète un Amiga 500 ; un micro-ordinateur qui m’a fait jouer, programmer, dessiner, écrire, traduire, concevoir, écouter, rêver, vibrer, pirater, apprendre, admirer des démos, pendant quelques milliers d’heures de mon adolescence. De cet Amiga désormais techniquement obsolète, je ne me suis pas débarrassé. Trop douloureux. Il est resté longtemps dans le grenier de mes parents, puis plus ou moins planqué sous un lit pour échapper aux grands ménages de printemps que décrète parfois Myriam. Depuis l’été dernier, je ne lui ai pas encore trouvé de place définitive. Alors il est juste là, posé par terre, à un mètre sur ma gauche, dans son vieux carton « Starter Kit » avec ses quelques jeux d’origine, ses dizaines de disquettes piratées, et son lecteur externe. La couleur de l’emballage a peu à peu disparu, tour à tour rongée par des souris, brûlée par le soleil, attaquée par l’humidité. Dedans, les disquettes sont intactes, soigneusement étiquetées et classées ; le bloc d’alimentation a pris une couleur jaune orangée qui lui confère un look seventies ; un numéro du magazine Amiga News, celui de juin 98, peut-être le tout dernier à être paru si j’en crois l’éditorial qui confine à la nécrologie.

Quelques dizaines de pages plus tard, après la Libye, la Syrie, la Bretagne, les circonstances amènent Riad dans le Cantal : il y vient se cacher avec ses grands-parents pendant quelques semaines dans une maison de campagne située juste « à côté de la ville de Chaudes-Aigues »…
Bref, j’aime encore plus cette BD et le temps va me paraître très long jusqu’à la parution du prochain tome, sur lequel le dessinateur travaille depuis le second confinement. Si tout va bien, il devrait donc être édité cette année. Vivement !

Et puis, j’ai découvert Bruno Le Maire. L’écrivain. Le ministre de l’économie, je le connaissais déjà, et il n’avait jamais réussi à éveiller chez moi de sentiment très favorable. Aussi, lorsque j’ai vu passer une pub Facebook pour L’Ange et la Bête, son dernier livre, j’ai eu deux réactions primaires. D’abord, beurk encore un livre inutile, qui fera un four et qui n’a aucun autre but que de polir l’image d’un futur présidentiable. La seconde : comment un ministre a-t-il pu trouver le temps malgré un agenda sur-saturé, d’écrire un livre de 350 pages en pleine pleine crise covid ? Il n’avait rien de plus utile à faire ?
Et puis, après la réaction épidermique, j’ai remarqué que l’ouvrage était publié dans la très sélective et prestigieuse collection blanche de Gallimard, normalement réservée à des écrivains, des vrais. J’ai alors poussé la curiosité jusqu’à lire les premières pages sur le site de l’éditeur. Et croyez-le ou pas, ça m’a plu. C’est ainsi que je me suis retrouvé à lire et à apprécier ce livre, qui fait montre de véritables qualités littéraires, tout en dévoilant le job de ministre de l’économie et des finances. J’ai aimé les récits de négociations internationales avec Trump ou Merkel ; la défense du made in France ; l’ambitieux projet européen de créer un Airbus des batteries électriques ; les pertinentes références historiques à Louis XIV, Fouquet ou Colbert ; les dessous de la coûteuse mais nécessaire politique de soutien à l’économie en cette période de covid…
J’ai aimé aussi les doutes et les introspections plus personnelles. Je vous laisse avec cet extrait (p.217) qui m’a particulièrement parlé : le rapport au temps, la place de la littérature…

<< Entre quarante et cinquante ans, il m’a semblé que le temps s’accélérait ; je ne parvenais plus à retenir les années, elles filaient entre mes doigts comme du sable. Mes enfants grandissaient. Des amis étaient morts, dont un, Philippe, avant de perdre l’usage de la parole, m’avait recommandé de puiser dans ma mémoire. Sur son lit d’hôpital de la Pitié-Salpétrière, il m’avait dit : « Elle disparaît, ensuite, la mémoire. Elle disparaît et elle ne revient pas. Il reste juste à espérer que les autres la gardent pour toi. Mais si tu n’as rien donné aux autres, qu’est-ce qu’il reste de toi ? Rien. » >>